cartes de désorientation

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Les Quinze (2). Après l’équinoxe.

 Les mules du courrier ont du retard. Elles ont dû traverser le grand marigot. Les grenouilles font un tel vacarme à présent que Macario a bien du mal à les écrabouiller, il a de quoi soliloquer.

Au solstice d’hiver, de Quinze qu’ils étaient, peut-être ne sont-ils plus que treize. Comment savoir ? Certains avouèrent qu’ils n’avaient rien compris, d’autres ne répondirent pas. L’une se hasarda à appeler pour dire qu’en tout cas le quinzième -le traître- n’était pas chez eux. Un autre jura que Daumal était passé par là.

 Qu’importe ? Enfoncés jusqu’aux genoux dans la fange du marigot, ils errent, tournés vers Port aux Singes, ce nord magnétique où les poches sont si bourrées de money money que toutes les aiguilles s’affolent.

Pour leurs chemins de traverse, une carte confiée aux mules de la Poste, du moins un fragment de ce qui fut ou pourrait être un territoire, et pour leurs déchirures, des fils cousus à petits points.

 Voyageur insensé, l’un des Quinze veille et tire les cartes. Ne laissons pas la place aux diseuses de bonne aventure, aux faiseurs de miracles. Cherchons encore.

Muriel Daumal 

Sur nos déchirures cousons à petits points.L'envers valait l'endroit.

Support ivoire 21x14.5, étoffes et fils de soie teints par fermentation végétale, chemise de nuit de coton piétinée et maculée de taches indélébiles, sachets de thé, cartes IGN repeintes.